Preciso deixar claro que corresponderei às suas expectativas da maneira que eu puder. Não vai ser sempre que vou estar por perto, pra te dizer algo que voce precisa, ou deixar um sorriso como um carinho. Mas voce pode perguntar pra qualquer uma da paróquia. Meus braços pertencem aos meus amigos. O resto é deles, os malditos. Mas os braços, esses sao de voces, meus amigos. Tem gente que coleciona figurinha de futebol. Eu gosto de colecionar pessoas. Vivas. Que estao pra hora da morte. Que ja foram inimigas mortais e que agora são, minhas. Minhas pessoas favoritas. E parte do meu braço tambem pertence a voce. E nossa história ja começou, já se cruzou, passamos em pouco tempo por coisas que o ceu e a terra desconfiam nao ser de autoria de Deus. Vivemos tao intensamente, que perto de nós, quem passou foi a morte. Morremos em um fim de semana. Nascemos numa tardezinha de domingo. Nos reconhecemos uma na outra. Conhecemos enfim, nossas diferenças. E eu sempre achei a raposa a mais sensata dos personagens. Cativo e tu cativas. Porque os meus braços estão sempre abertos. Sempre.

Dias desses fui num blues. E fui apresentada para uma senhora, sem palavras para descrevê-la. Ela tirou um pacotinho da bolsa, queria me mostrar o colar que havia comprado, e o embrulho, ela amassou. E se pôs a dar nós. Um atrás do outro. Vários deles. “Existem pessoas na vida que adoram desatar os nós. Eu não. E prefiro ata-los, porque assim a gente permite que os fios se encontrem”. E foi isso. Hoje eu presto aqui, solenemente, em profissão de fé, a mais ortodoxa delas, minhas homenagens aos fios que nunca vão se encontrar. Eles são como moribundos que nunca tentarão. Que simplesmente recuaram a oportunidade. Eles ficaram lá. Parados, naquela imensidão de vida, e morrerão sem se encontrar. Não houve o nó. O afrouxo seguido do aperto. O aperto querendo de novo a leveza de nunca ter encontrado fio algum. E aqueles nós, uns atrás dos outros ecoando... e ecoando, vida.